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L'homme du milieu

Publié le par Carole

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Le Mans, cité Plantagenêt
 
 
L'un tire à hue - et l'autre à dia. Il y a celui qui vous pousse en enfer, et celui qui se fait passer pour un ange. Celui qui veut qu'on aille à droite, celui qui veut qu'on coure à gauche. Celui qui dit blanc, celui qui crie noir. Celui qui veut qu'on l'aime, celui qui ricane sa haine. 
Et l'homme au centre du fracas, faraud bombant le torse, se croyant armé et solide, placide au.milieu de la lutte.
Comme s'il ne le savait pas, que la vie n'est rien d'autre qu'écartèlements et tiraillements. Que s'il ne penchait pas ainsi de tous côtés, il ne pourrait tenir debout. Mais que tiré aux quatre fers de ses désirs contraires, il ne rencontrera que son calvaire.

Publié dans Fables

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Papillon

Publié le par Carole

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    Une dépêche de l'AFP (http://www.lemonde.fr/planete/article/2013/07/23/la-moitie-des-papillons-des-prairies-a-disparu-ces-vingt-dernieres-annees-en-europe_3451289_3244.html) parue cette semaine dans ces pages intérieures que les journaux réservent aux mots croisés ou à l'horoscope, nous apprenait une nouvelle infime, plus vaste pourtant, plus effrayante que bien d'autres qu'on lui avait préférées en "Une" : les papillons de prairie sont aujourd'hui moitié moins nombreux en Europe qu'ils ne l'étaient il y a vingt ans. Leur déclin, parallèle à celui des abeilles, s'explique lui aussi par des causes multiples dont il ressort pourtant une unique certitude, qui est que les humains y sont lourdement impliqués. Il est à redouter que ce déclin ne s'aggrave encore, jusqu'à ce que, peut-être, les papillons de prairie disparaissent tout à fait.
 
   Les papillons de prairie, ai-je pensé, et les autres ? Les autres, ceux des montagnes, ceux des forêts,  ne s'effacent-ils pas eux aussi, dans cette création à l'envers, proprement infernale, que l'homme impose aujourd'hui au monde, détruisant en quelques années, avec l'obstination des fous obsessionnels, ou des idiots peut-être, ces vies que la nature avait mis des millions d'années à dessiner dans leur perfection divine ?
    Alors quand j'ai vu dans ma lavande cette "belle dame", si légère, si vivante, avec ses ailes colorées si semblables à celles que les peintres anciens donnaient aux anges, sur ces tableaux où ils faisaient à la Vierge, dans son beau jardin clos, une haie frissonnante d'éternité légère, j'ai pensé à ce monde d'après.
    Un monde où nul ne saura plus que l'aile d'un papillon, autrefois, de son frémissement délicat, tenait en équilibre l'univers. Un monde où nul ne saura plus ce que disaient les fleurs. Un monde où nul ne saura plus ce que voyaient les peintres. Un monde où nul ne saura plus ce que savaient les anges.

Publié dans Fables

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La lettre

Publié le par Carole

    Au décès de sa grand-mère Isabelle, elle avait aidé sa mère à vider le grenier de la rue Bonhomet. Ensemble elles avaient jeté, éliminé, transporté les vieux meubles et les colifichets poussiéreux. Nettoyé, comme elles disaient sobrement. Enfin il était resté deux malles, là-haut, sur le parquet encore humide et blanchi de lessive. Deux petites valises de carton brun, identiques, ventrues et ceinturées de cuir, lourdes de lettres, d'archives, de photos et de mots entassés, qui avaient l'air d'attendre (...)
 
Pour lire la suite : http://cheminderonde.wordpress.com/2013/07/22/la-lettre/

Publié dans Récits et nouvelles

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Prière

Publié le par Carole

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    C'était à la cathédrale du Mans. Je me tenais sous le porche du portail sud, devant le beau Christ roi à la main brisée. Je me suis reculée pour mieux distinguer son visage usé, presque indistinct au-dessus des plis si nets encore des vêtements soulevés par le vent léger d'au-delà. Et mes yeux se sont arrêtés sur ces mots, inattendus, si pâles, à demi illisibles, écrits au feutre rose sur l'une des colonnes latérales :
 
PRIÈRE
POUR 
MAMAN ♥
 
    C'était doux et naïf, c'était douloureux et saignant, c'était frêle et caché comme une âme d'enfant. J'ai imaginé une mère malade, morte, emprisonnée, disparue... J'ai tout imaginé. Puis j'ai imaginé l'enfant formulant en lui-même ce qu'il ne pouvait dire et moins encore écrire, s'appliquant aux simples mots brefs et banals et si hardis pourtant qu'il posait sur la pierre, appuyant fort sur le mot PRIÈRE, ajoutant l'accent grave, un peu long, un peu haut, plume arrachée à l'aile d'un de ces anges qui dansent là-haut dans la pierre -, et ponctuant enfin, du cœur maladroit et tremblant des amours juvéniles, son petit ex-voto, pour donner plus de poids à son humble requête.
 
Et j'ai simplement pensé :
Qui que tu sois,
qui qu'elle soit,
quoi qu'il en soit,
cette prière d'enfant, exauce-la.

Publié dans Fables

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L'homme qui grimpait

Publié le par Carole

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Il en avait si longtemps rêvé. De ce bleu, de cette lumière d'au-delà.
Il en avait si longtemps rêvé qu'un jour il s'est hissé, par-dessus les immeubles, qu'il est allé voir tout là-haut ce que c'était qu'azur, ce que c'était qu'espoir.
Quand il est arrivé, enfin, au bord du ciel, l'horizon était si pâle encore, et puis il y avait tous ces nuages bas. Et ces doigts gris comme ceux d'une main prête à le repousser - d'une pichenette.
Mais il était devenu si léger, à force de grimper. Il ne les a pas vus.
Il a poursuivi son chemin de lierre bleu aux murs de l'impossible.
Il a continué à rêver, bien plus haut que lui-même.

Publié dans Nantes

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Ce que lisent les statues

Publié le par Carole

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Nantes - Passage Pommeraye - juillet 2013
 
 
         On associe souvent le livre à l'immortalité. Pourtant, l'un des plus mystérieux pouvoirs du livre - je veux dire le livre de papier - est de donner au temps qui passe la forme de ses pages, qu'on ouvre et qu'on referme, de faire prendre aux heures lentes le visage un peu las du volume écorné qu'on repose en rêvant, fermé comme un secret sur le pétale de camélia ou le brin de bruyère mis à sécher dans les feuillets rendus à l'ombre.
        Aussi, face à ces créatures de pierre qu'on rencontre un peu partout dans la ville, absorbées dans la lecture de leurs livres immobiles, souvent je m'interroge : que peuvent bien lire les statues ? Le temps passe sur elles, comme il passe sur nous, recouvrant de poussière, de toiles d'araignée, de mousses ou de feuilles mortes le volume qu'elles tiennent, imperturbables, entre leurs doigts rigides. Elles lisent immobiles toujours la même page qui ne se tourne pas.
         Et parfois je me dis que ce qu'elles tentent ainsi de déchiffrer, dans leurs livres figés, ce n'est pas la pierre grise, c'est l'énigme sans fin de notre coeur humain, que chaque instant fait battre dans le grand vent du temps, mais qui voudrait toujours ne pas tourner la page.
 
 
lecteurs - statue de J
Nantes - Jardin des Plantes - avril 2013

 

 

Publié dans Nantes

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Luxe

Publié le par Carole

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    Le luxe... Certains croient que c'est de rouler en Porsche et de faire des chasses en Sologne, d'avoir un yacht à Cannes et une villa au cap Nègre.
    Le luxe... Certains prétendent qu'il s'achète et ne se partage pas. Qu'il se bâtit sur la peine des hommes, et qu'il se crache comme un fouet au visage de tous ceux qui n'ont rien.
   Pourtant le luxe, le véritable luxe, c'est bien autre chose. Le luxe, en fait, c'est cela même : prendre un instant pour écrire sans raison sur un vieux transformateur recouvert d'affiches anciennes et déchirées un mot qui ne sert à rien, un mot de ronde, léger comme l'enfance, et richement orné de pleins et de déliés. Mettre sa foi dans l'inutile. Affirmer que le bonheur modeste et déjà révolu du samedi 17 novembre vaut, à jamais, toutes les fêtes et tous les champagnes. Penser que l'art peut nicher partout comme un oiseau misérable et splendide. Donner sa chance au gamin fou qui veut signer Loko. Offrir un peu de soi au passant qui viendra après soi. 
    Le luxe, c'est de prendre le temps de lire sur les murs de la ville, sur les pages des livres, ou sur les coeurs qu'écrivent les battements du temps, les mots absurdes qui se sèment et éclosent. De consentir à musarder, sur le chemin qui ne mène pas à Rome et qui va vers les hommes.
   Le luxe, c'est d'accepter que la beauté, la joie, l'illusion, l'espérance, ou même la laideur - et l'art qui contient tout - nous soient offerts pour rien. Absolument pour rien, comme un luxe insensé, sur cette terre où nos vies inutiles et si généreusement superflues n'ont d'autre sens que de réfléchir sans fin ce luxe-là, si simple, et infini.
    On va trop vite en Porsche, en yacht, en Sologne, au cap Nègre, pour penser à tout cela.
   Si bien que le luxe est comme l'amour : ceux qui croient le posséder sont ceux qui l'ont déjà perdu.

Publié dans Fables

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L'année prochaine en l'an 2000

Publié le par Carole

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Récit à lire sur mon blog de nouvelles cheminderonde.wordpress.com
 

 

 

Publié dans Récits et nouvelles

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On (n')y voit goutte

Publié le par Carole

 Capture poix 
(capture d'écran)
 
    "In 1927 Professor Parnell heated a sample of pitch and poured it into a glass funnel with a sealed stem. Three years were allowed for the pitch to settle, and in 1930 the sealed stem was cut. From that date on the pitch has slowly dripped out of the funnel."
("The pitch drop experiment", The University of Queensland, Australia, school of mathematics and physics
 http://www.smp.uq.edu.au/content/pitch-drop-experiment  )
 
 
 
    Il y a quelque jours - c'était précisément le 11 juillet 2013 - s'est produit un de ces grands événements infimes qui remuent les pensées comme des mondes : la goutte de poix qui s'était lentement, lentement formée dans un entonnoir obscur de Trinity College de Dublin, est lentement, lentement, tombée. Je vous laisse regarder - il vous faudra, malgré l'accélération des images, quelques gouttes de patience...
 
   Vidéo
 
    Il y avait quatre-vingt-trois ans qu'elle était née, cette goutte de science.
   C'était en 1927, en Australie. Un physicien, le professeur Parnell, avait entrepris de démontrer par l'expérience qu'un corps solide en apparence pouvait, en vérité, être un liquide. Et il avait enfermé dans un entonnoir bouché un beau morceau de poix recuite et solide, aussi dur et immobile, apparemment, que la pierre. Trois années plus tard, il avait retiré le fond de son entonnoir, permettant à la poix ainsi concentrée de s'abandonner aux forces rationnelles de la gravité, et à sa vérité cachée de liquide. Et lentement, lentement, des années durant, une goutte s'était formée, puis, lentement, lentement, des années plus tard, cette goutte, selon l'universelle loi des gouttes, était tombée.
    L'expérience avait été reprise en 1944 en Irlande, au Trinity College. Enfin l'on avait voulu, pour conclure l'aventure, filmer la naissance de la goutte poisseuse, puis, surtout, sa chute lente, si lente, "la plus lente du monde". Une première tentative avait échoué - ce qu'il faut imputer sans doute à la poisse, ennemie de la science. Ce n'est que cette année, le 11 juillet, qu'une caméra assez patiente a pu saisir enfin l'instant de vérité. Et l'on vient de communiquer au monde la troublante image de cette chute - que j'oserai dire de poids.
 
    Quatre-vingt-trois ans, simplement pour prouver aux hommes que l'apparence est trompeuse. Quatre-vingt-trois ans, pour qu'ils sachent que l'évidence aveugle est noire comme la poix. Qu'on n'y voit goutte dans la vieille caverne. Mais que la goutte obstinée du savoir peut lentement venir à bout de la pierre d'ignorance.
    Quatre-vingt-trois ans.
    Ce n'est pas trop.

Publié dans Fables

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Bien (de consommation)

Publié le par Carole

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    On trouve de tout, en soldes... Vraiment de tout. Ainsi ces deux bouddhas attendaient sereinement, hier, sur l'étagère de mon "hyper" de banlieue, l'acheteur avisé qui, pour seulement vingt euros, saurait saisir l'occasion, et meubler de sagesse éternelle l'allée gravillonnée d'un pavillon de parpaings.
    C'étaient deux bouddhas identiques, épiant le chaland, frères de résine et d'usine, derniers débris d'une armée de bouddhas vendus à prix discount, à liquider, à déstocker, avant que les emplettes de papeterie scolaire ne supplantent les achats de matériel de jardin - et la mode d'un été celle d'un autre été.
 
   Si le poète est l'alchimiste qui transforme la boue en or, notre moderne société de consommation est, quant à elle, la magicienne à rebours qui transforme en viles marchandises les pensées précieuses, et recycle inlassablement, en comptes trébuchants et sonnants, stridents comme une alarme à la caisse, toutes croyances, toutes beautés, toutes vertus - lestant de lourds profits jusqu'à l'Impermanence elle-même.
   - Vivre en sage et et se montrer lucide ? dites-vous.
    Mais toute notre sagesse, et notre lucidité même, elle nous les revendra. Avec bénéfice. Et, idiots que nous sommes, nous achèterons. A prix cassés.

 

   Je tenais ces propos pessimistes... et cependant mes deux bouddhas, tout soldés qu'ils étaient, semblaient veiller là-haut, les yeux mi-clos. Dans la vaste indifférence des choses privées d'âme, ou la profonde miséricorde de l'éternelle pensée, qu'aucune carapace de résine à prix promo ne saurait altérer - allez savoir !

Publié dans Fables

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