Les gargouilles de Notre-Dame
Notre-Dame de Paris, août 2011
C'était en 2011, par un ciel d'été bleu moutonné de nuages légers comme fumée...
Elles menaçaient du poing, les anciennes gargouilles. Penchées sur l'univers, elles criaient au malheur de se tenir au loin. Elles étaient becs et ongles la gangue de laideur qui enserre le sacré pour que toute beauté se repose au secret.
Les yeux toujours ouverts, cornes à crever le vent, ailes à pointes de flèches, mâchoires à recracher les déluges et les guerres,
éternelles en diable, elles étaient les gardiennes.
Elles le savaient sans doute, ce que nous ignorions, qu'un temps pourrait venir où tout vacillerait.
Les gargouilles, le sacré, la splendeur et les griffes, et tant de vieilles pierres où nos coeurs s'abritaient.
Dans la fumée qui monte vers le ciel qui noircit,
empuantie de cendres,
comme un encens mauvais.
lundi 15 avril 2019, incendie de Notre-Dame de Paris