Et maintenant qu'elle est finie, cette Folle Journée, que le silence s'est fait et qu'on est un peu triste, il ne nous reste plus qu'à la chercher ailleurs, la musique du monde, la vaste symphonie des hommes et des choses.
Dans la rue, tout à l'heure, par exemple, n'était-ce pas encore une musique étrange et toujours neuve qui se jouait devant moi, sur ce grand clavier de béton où chaque passant venait poser son ombre, plaquant, sans y penser, quelques notes rapides et décidées comme des coups de klaxon ?
De la musique sérielle, peut-être, à vingt-sept sons ? Ou bien plutôt de la musique spectrale ?
La musique des rues et des jours ordinaires, celle qui bat la mesure de nos vies sans éclat.
Une belle musique aussi, riche et profonde, et toujours nôtre, qu'il faudrait seulement apprendre à écouter - et à chanter.
