Passants
Passants
insectes hâtifs et ternes
dans les galeries d'ombres
de nos villes-lumières
passants
toujours courant
passants toujours fuyant
et toujours immobiles
tournant comme fuseaux
leurs pauvres chrysalides
sous le ventre du ciel
où le verre de Babel
a gratté les étoiles
en haine du silence
passants téléphonant
et passants écoutant
appelant
stridulant
chuchotant
implorant
ces voix
ces voix
ces voix
ces voix
sans fin
ces voix
là-bas
ces voix
venues du vide
infimes
grésillements
d'élytres au loin
qui les retiennent
seuls
au brin de paille
de leur vie.