Epoca
Epoca.
Des mondes arides et des vies qui attendent.
L'espoir comme une voile piquée d'étoiles rapiécées.
Et des coeurs cousus d'or qui n'auront pas pitié.
Des vagues bleues d'acier en lames de couteaux sous les bateaux perdus.
Des rivages sans ports au bout des nuits sans lune.
Terrains vagues grillages aux poings de barbelés.
Et un petit vélo avec son antivol.
Pour s'aller promener sur les routes d'ici
Et ne plus y penser, à ces morts de là-bas.
Epoca. C'est comme ça.
Toute une époque et c'est la nôtre.
Pas pire qu'une autre, c'est probable.
Mais pourquoi le faut-il, qu'elle ne soit pas meilleure ?