Blois, Pont Gabriel - mars 2014
Sous l'arche du vieux pont où bouillonnait la crue, la vie avait semé et fermenté. Une graine égarée, piquée comme une épingle sur un fagot de bois flotté, ou bien jetée comme une fiente par une mouette en joie, était venue se germer là, logeant à ras d'écume sa part menue d'espoir. Et l'arbre avait poussé, mince et précaire, mais debout, racines agrippées en orteils à son bref îlot de pierraille.
La vie, tenace et chevillée aux flots, aux pierres anciennes, aux îlots fugitifs.
La vie, toujours en espérance et en combats, de l'impossible happant tout le possible.
La vie, partout voulant se vivre. Pour rien, comme ça. Parce qu'elle est la vie.
