Grillage
A mailles de grisaille
la pluie calme bergère
tricotait un grillage
pour y parquer le jour.
Le spleen en roi pêcheur
nouait ses vieux filets
pour prendre dans les flaques
nos âmes sans reflets.
Et les rivières du temps
et les heures transhumantes
secouaient dans le vent
la corde de l'attente.
Et nous têtes baissées
marchant dans la bourrasque
piétinant nos regrets
comme un troupeau d'hiver.