Top articles
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Labyrinthe
Le Labyrinthe... La plupart le dédaignent et passent leur chemin pour s'en aller tout droit. Quelques-uns, cependant, s'y arrêtent et avancent, un pied hésitant après l'autre, étranges funambules au regard apaisé, sur le fil de pavage qui lentement déroule,...
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Sphère
Dans les Fleurs bleues de Raymond Queneau, Cidrolin dit que "les actualités d'aujourd'hui, c'est l'histoire de demain". En effet. Mais cette actualité-là, l'histoire en train de se faire, on nous la raconte aujourd'hui en boucle, en une et sans répit,...
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Taches d'automne
L'automne... ce n'est rien tout d'abord. A peine une petite tache, minuscule, bien circonscrite, presque invisible, dans l'intacte verdeur. Une tache brunâtre, cernée comme un oeil fatigué... mais vraiment si petite. Une simple tache... ou deux, peut-être....
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Le faux du vrai
Sur le penchant de quelque agréable colline bien ombragée, j’aurais une petite maison rustique, une maison blanche avec des contrevents verts. Rousseau, L'Emile Elle cligne de l'oeil, la fenêtre qui trompe. Démêler le vrai du faux, les vrais volets de...
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Faux
Depuis quelque temps on le voit partout dans la ville. En noir en couleur et en gris. En majuscules en minuscules, en lisible et en illisible. Sur les poubelles les murs sales et les palissades. A la va-vite en barbouillis, parfois en calligraphe. Il...
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Décor urbain (réédition)
J'adore, au théâtre, les décors de rue peints. Il y en a de merveilleux aussi dans les vieux films. La Ronde de Max Ophüls, par exemple, est à cet égard - comme à tant d'autres - une remarquable réussite. Et quand je marche dans la ville, il me semble...
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Quand tout partira au vent
Ce n'était plus là-haut qu'un morceau de carton délavé par la pluie, froissé aux mains des jours, portrait perdu d'un visage esquissé ouvrage inachevé déjà fané d'un artiste désabusé qui n'avait pas signé. Quand tout partira au vent il ne restera pouvait-on...
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L'homme au petit chien
Dans le bus tout à l'heure, voilà que s'assied près de moi, pour le plus grand inconfort de mes narines, un gros très gros homme qui tient dans ses bras un tout petit petit chien. Il parle sans cesse au chien qui s'agite et se frotte contre lui, il lui...
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Non Oui Oui Non
Non, disait l'un, Oui, disait l'autre. Oui, disait l'autre, Non, disait l'un. Et l'un clamait que l'autre disait faux, L'autre criait que l'un était mauvais, Et l'un rageait contre le Oui de l'autre, Et l'autre tempêtait contre le Non de l'un. Ils allaient...
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Café des Ami
Au café des Amis, chaque soir après le travail, ils tapaient la belote en repeignant le monde en rouge, en vert, en beau. Puis la retraite est venue. Eux, ils ont continué à venir au café des Amis, à taper la belote tous les après-midis, à repeindre le...
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Souvenir
Q uelques heures, quelques minutes plus tôt, sous sa lumière d'été, il avait été si vaste, si haut, si réel et si nécessaire dans ses escaliers en lézards et ses vieilles pierres chaudes, si vivant et grouillant dans son flot de touristes. Sur le chemin...
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Le souffleur de verre
Je n'avais jamais vu cela. Le grain de pâte grise s'éveillant transparence en tournant dans la flamme. La boule transparente grandissant sous le feu comme une fleur naissante. La fleur mûrie enflée arrondissant ses flancs au souffle caressant d'un long...
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La main qui s'ouvre
On nous l'a tant de fois affiché notifié rabâché : il ne faut pas pas du tout vraiment pas il ne faut PAS nourrir les pigeons. Il ne faut pas les attirer, tous ces fauteurs de fientes, ces sales crépisseurs d'excréments qui souillent et rongent nos monuments....
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Paysage de Noël
Un immense ourson de Noël dans le frais soleil du matin. Une voiture sur la route. Une moto arrêtée. Une mendiante assise par terre. Le motard est absent. La voiture passe et file au loin. La mendiante a posé devant elle une pancarte en carton qu'on aperçoit...
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Trace
La pluie battait sur les toits bruns sa mesure engourdie comme un coeur fatigué tout embrumé de nuit. Et les fenêtres illuminées se repliaient sur leurs trésors et chaque réverbère chuchotait dans son or des secrets pleins de larmes qu'on se hâtait de...
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Prudence !
C'est mon fleuriste qui l'a dit, sur son ardoise il l'a écrit : le saint du samedi 6 mai, la sainte du jour d'avant, c'était Prudence, le bon Prudence enfant de Clairvoyance, la chère brave Prudence, la mère d'Espérance. Je ne sais si Prudence aujourd'hui...
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Arc-en-ciel du soir
Le jour se couchait à la pluie. C'était un arc-en-ciel un peu trempé de gris qui passait comme un pont au-dessus de nos vies dansant avec la lune tout autour de la terre changeant le nom des rues pour en faire de grands nids abrités sous son aile. C'était...
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Etoiles
La semaine dernière il était à l'amende. On voulait le chasser. Voici qu'il était de retour tout à l'heure, dans la cohue du samedi, plus vif et brillant que jamais, le petit violoniste. Un peu plus loin j'ai croisé un pianiste des rues dont l'écriteau...
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L'île aux mouettes
C'est une péniche au rebut, un rafiot oublié. La cambuse béante montre ses boyaux noirs, et sa porte trop blanche bat seule sous le vent comme l'aile vivante d'un papillon tombé. C'est une baleine à l'échouage qui pourrit dans sa rouille. Les mouettes...
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Les manches à air
Voyez les manches à air par un beau jour de vent : elles s'en vont toutes où les pousse le ciel et toutes elles se ruent où les souffle le temps. Et cependant il s'en trouve toujours une pour résister à toutes il s'en vient toujours une pour flotter solitaire...
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Louis XVI à l'hélico
C'était hier, jour de "manif" et d'hélico. Lui ne daignait pas même le regarder, là-bas, l'étrange insecte suspendu, figé dans le fracas de ses élytres. C'est qu'il connaît la musique, depuis deux siècles qu'il en a vu passer, des cortèges et des policiers,...
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Panne
Comme tant d'autres, j'ai laissé au repos ma voiture assoiffée. Sur son trottoir reverdi que les oiseaux regagnent, elle attend en broutant, cheval fourbu pas mécontent de rester dans son pré. Plus d'essence. La panne... Autrefois, quand la mer était...
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Ecume et roche
Poetry must be new as foam, and as old as the rock. (R.W. Emerson, 1845) Voilà une belle maxime oubliée, à méditer, et certainement à élargir, au-delà de la poésie, à tout ce qu'on aimerait appeler "art". Ecume neuve et vieux rocher. Roches solides et...
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Foxtrot
Foxtrot... "je suis désemparé, communiquez avec moi". Foxtrot. C'est si étrange, ai-je pensé, qu'il sonne comme un piano de ragtime, le pavillon des détresses. Si étrange, qu'il ait l'air de danser, qu'il ait l'air de chanter dans la lumière des vagues...
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Bouche d'ombres
Ce drôle d'objet en bronze... Il est très laid, c'est vrai. Aussi le sortons-nous rarement du tiroir où il dort sa vie de petit monstre. Malgré sa petite taille, il est bien lourd. Il nous sert, quelquefois, aux beaux jours, à fixer les papiers qui s'envolent,...