Top articles
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Heure d'hiver
Ouvrez c'est l'heure Ouvrez la porte Au vent qui heurte Au vent qui frappe C'est l'heure d'hiver Le jour des morts. Nos verres se brisent Au pli des ombres Plus de champagne Au fond des coeurs. Mais le vent jappe Et l'heure aboie. Avec nos mains Qui sont...
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Le mendiant et les oiseaux
Il s'était installé un trône sur les marches en ciment. Sur les cartons, dans les sacs de plastique, sous sa couette de nylon, allongé comme un dieu, le visage invisible, il régnait. De temps à autre, on voyait sa main attraper dans un seau une poignée...
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Taches d'automne
L'automne... ce n'est rien tout d'abord. A peine une petite tache, minuscule, bien circonscrite, presque invisible, dans l'intacte verdeur. Une tache brunâtre, cernée comme un oeil fatigué... mais vraiment si petite. Une simple tache... ou deux, peut-être....
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Poussière d'aile
Dans mon jardin j'ai trouvé un morceau d'aile de papillon. Un haillon déchiré et fané que m'avait apporté le vent. Je l'ai posé sur ma feuille trop blanche. Un grand oeil bleu crevé me regardait. Encore teinté de ciel, un bel oeil bleu profond qui avait...
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Un travailleur de l'ombre
En France on manque d'entrepreneurs mais il travaillait dur, penché sur sa poubelle, devant la voiture bar. Précis et minutieux, il extrayait les canettes au fond clapotant, les morceaux de sandwichs auréolés de gras, les trognons de pommes roussis et...
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Isabelle
Elle s'appelait Dolly. Elle était mignonne et avenante, on lui criait "Hello" et on sifflait quand elle passait dans les rues. Mais elle a vieilli, s'est empâtée de rouille et aujourd'hui, elle se traîne en épave, morose et grisonnante, derrière ses deux...
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Bain de soleil
C'est au bord du Lac, près d'un très vieux château qui rougeoie dans le soir. Par une de ces journées d'été qui finissent en splendeur de tableau, juste avant que le peintre ne tourne vers la nuit son chevalet, pour que son oeuvre dorme et rêve un autre...
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Gris
Les murs sont gris. La ville est grise. Le temps est gris. La vie est grise. Les gens sont gris. Et l'âme est grise. Le monde est gris . C'est convenu, c'est entendu. Mais les mots, les mots, au moins, les mots qui dansent comme atomes dans la poussière...
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Rien sans peine
L'inscription ornait un de ces pavillons de petite banlieue que les métropoles d'aujourd'hui promettent à la démolition. Rien sans peine... Les lettres de fer semblaient trembler de rouille, de froid et de vieillesse. Comme ceux qui vivaient encore là....
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A la peinture dorée
Ce n'étaient que des feuilles de lierre sur un mur de banlieue. Mais un passant généreux avait jeté sur elles un peu de peinture d'or, et elles se frottaient au soleil du trottoir, luisantes comme des louis. Je me suis souvenue de cette histoire bizarre,...
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Labyrinthe
Le Labyrinthe... La plupart le dédaignent et passent leur chemin pour s'en aller tout droit. Quelques-uns, cependant, s'y arrêtent et avancent, un pied hésitant après l'autre, étranges funambules au regard apaisé, sur le fil de pavage qui lentement déroule,...
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Le faux du vrai
Sur le penchant de quelque agréable colline bien ombragée, j’aurais une petite maison rustique, une maison blanche avec des contrevents verts. Rousseau, L'Emile Elle cligne de l'oeil, la fenêtre qui trompe. Démêler le vrai du faux, les vrais volets de...
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La main qui s'ouvre
On nous l'a tant de fois affiché notifié rabâché : il ne faut pas pas du tout vraiment pas il ne faut PAS nourrir les pigeons. Il ne faut pas les attirer, tous ces fauteurs de fientes, ces sales crépisseurs d'excréments qui souillent et rongent nos monuments....
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Yozakura
Au Japon, le cerisier en fleur, sakura, est une sorte de passion nationale. Le symbole de la vie, dans sa splendeur fragile et fugace, se dispersant comme la pluie dans l'envol des pétales. On donne congé à tous lorsque les cerisiers fleurissent, pour...
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Prudence !
C'est mon fleuriste qui l'a dit, sur son ardoise il l'a écrit : le saint du samedi 6 mai, la sainte du jour d'avant, c'était Prudence, le bon Prudence enfant de Clairvoyance, la chère brave Prudence, la mère d'Espérance. Je ne sais si Prudence aujourd'hui...
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Un arbre sur le toit
C'était un arbre sur son toit naviguant vers le large un bel arbre à la proue de nos villes en voyage un arbre capitaine avançant comme un rêve vers son lointain rivage C'était un arbre au ras du ciel claquant la bise aux dieux un arbre sur le pont qui...
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Un sourire
Je l'ai déjà photographié plusieurs fois. Je ne peux pas m'empêcher de venir vérifier, de temps à autre, s'il est toujours là. Le clown. C'est un vieux clown maintenant, un vieux clown avec un vieux sourire. Un sourire de six ans... Peu de gens y parviennent,...
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Monsieur Menuet et mademoiselle Chanson
Fleurie, engazonnée comme un petit jardin, la boîte aux lettres avait l'air de me faire cygne... je veux dire, de me faire signe. Qui donc s'était logé là, sous ce toit de fleurs bleues, dans cette charmante boîte à billets doux ? "Monsieur Menuet et...
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Le triomphe du charcutier
C'était comme un arc au triomphe tranquille, accoudé en vieil artisan sur un coin de vitrine, au milieu du pâté effondré des maisons démolies. Deux piliers de passé en tablier bien rouge et en bleu de faïence. Une transparence de vitrine éclatée où flottaient...
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Rue de la Convention
Je me posais cette question, tout à l'heure, rue de la Convention, dans ce vieux village républicain de Chantenay où les boulevards s'appellent encore Liberté, Egalité et Fraternité : La Convention, combien sauraient encore ce que ce mot veut dire, si...
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Le goéland
C'était un goéland blessé qui arpentait la plage. Tranquille. Sans un cri sans un gémissement, sans paraître souffrir. Portant son aile en bandoulière, allait de long en large. Simplement étonné de ne plus s'envoler, allait et revenait d'un pas lent de...
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Plage
Une plage, c'est un morceau du monde. C'est un monde. Il y a les familles chargées de sacs et de jouets, et les femmes seules aux seins nus, les enfants bâtissant des chimères aux airs de forteresse, et ceux qui veulent apprendre à combattre les vagues....
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Baudelaire dans la rue
C'est toujours étonnant, ces gens qui utilisent les murs comme des pages blanches pour y noter absurdement des mots qu'on efface aussitôt. Mais c'est la ville, au fond, qui veut cela. La ville qui ne fait jamais silence et exige de nous tous des mots,...
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Avec sa lampe jaune à écarter les ombres
Avec sa lampe sourde de mousses oubliées, d'insectes desséchés et de feuilles flétries, Avec sa lampe brune de jardins sous la pluie, de forêts en bourgeons et d'oiseaux en chemin, Avec sa lampe haute à affronter le vent, à recarguer les voiles, à rouler...
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L'horloge à remonter le temps
Je l'ai aperçue en passant. Elle battait dans son coin de vitrine comme un vieux coeur humain. L'horloge à remonter le temps. Pour vingt-quatre euros seulement - vingt-quatre euros, ou vingt-quatre heures, qu'est-ce que c'est, qu'est-ce que c'est donc,...