Top articles
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Songe d'une lune d'été
Ce soir, avant de fermer la porte du jardin, j’ai photographié la lune. Car Neil Armstrong vient de mourir et s’y trouve désormais pour toujours. Je me souviens si bien de cette nuit d’été, de cette nuit de songe qu’il a passée là-bas, là-haut, sur la...
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Cannes à pêche
"Chaque flot est un ondin qui nage dans le courant, chaque courant est un sentier qui serpente vers mon palais, et mon palais est bâti fluide, au fond du lac, dans le triangle du feu, de la terre et de l'air. (Aloysius Bertrand, "Ondine", Gaspard de la...
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l'accordéoniste
Je marchais dans les allées du parc, quand j'ai entendu le son d'un accordéon. La musique trébuchait un peu, cherchait, s'exerçait. C'était l'effort d'un apprenti, d'un débutant, cela aurait pu être le jeu d'un enfant, ou d'un adolescent... mais quelque...
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La Fileuse
Nantes - angle de la rue de Feltre et du cours des Cinquante-otages. Je l'ai découverte un jour de pluie, en levant la tête vers le ciel inflexible. Elle se tenait toute vieille et usée, à l'angle mort du carrefour, silhouette sombre et indistincte, tête...
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Les cormorans
Au bord de l'Erdre lente, aux rives de la ville, nichent les cormorans. Hiératiques et sombres comme des divinités anciennes, ils attendent. Les yeux levés, le cou tordu, ils ont toujours l'air de vouloir déchiffrer, aux longs cartouches blancs que dessinent...
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Coquelicot
Le vent jette aux oiseaux l'été comme le grain pour que le temps le sème dans les labours d'automne et dans le froid qui vient. Coquelicot tombé sur le coin du trottoir, dans ta robe de bal chiffonnée par les heures et blessée sous nos pas, il m'a semblé...
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Un si lourd fardeau
Sous ce balcon très nantais, très dix-huitième siècle français, de la vieille place du Bouffay, le mot Indochine rappelait aux passants cette évidence passée depuis longtemps en proverbe : le monde est petit. Très petit, très vieux, et très fatigué aussi....
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Notre lion protecteur
Alors que je photographiais ce beau lion entouré de fiers drapeaux d'Afrique, près du boulevard de la Madeleine, quartier pauvre de réfugiés, d'immigrés et d'étudiants sans le sou, un passant, noir de peau et d'âme claire, est venu me parler - c'est,...
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Tournesols
A ma mère, Paule Buisson, peintre et rêveuse. Je pense que vous l'avez bien souvent observé : dans un champ de tournesols, il y a toujours une fleur pour se tourner du côté où les autres ne penchent pas. Elle ne cherche pas à se faire remarquer, elle...
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Colchique
" tes yeux sont comme cette fleur-là " (Guillaume Apollinaire) Aux racines de l'arbre dépouillé par le vent serpente le colchique aux yeux de lilas tendre. Aux splendeurs de l'automne se meurt le bel été et ses mains chargées d'or sont nos trésors perdus....
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Ecume
Cette brindille de l'automne plantée sur le rivage comme une croix rustique, combien de temps faudrait-il au courant pour la coucher sur le sable ? Combien de temps pour l'emporter au loin, radeau léger, insecte du flot boueux ? Elle était si fragile,...
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Centre du monde
Carpe dans une mare du parc de la Beaujoire à Nantes. "Qui est né à Nantes comme tout le monde ?" (Louis Aragon) Ici, c'est un marronnier, un serpent de mer - ou plutôt une vieille carpe dans la mare d'un de nos beaux jardins. On le répète en souriant,...
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Libellule
"Le mot qui la nomme est magnifique. Tout de grâce, de légèreté. Il possède lui aussi quatre l. Ainsi la libellule est-elle une symbiose parfaite de la nature et de la langue, de la biologie et de l'orthographe." (Bernard Pivot) Libellule, c'est vrai,...
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Les funambules
"J'ai tendu des cordes de clocher à clocher ; des guirlandes de fenêtre à fenêtre ; des chaînes d'or d'étoile à étoile, et je danse. " (Arthur Rimbaud) Devant moi, un clochard aux pieds nus titubait dans la foule. C'était rue Crébillon, en descendant...
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Secret
Secret Gardien de l'ombre Maître des nuits sans fond Tu remontes du puits Des mots grinçants comme des chaînes. L’eau noire que tu nous donnes N’étanche pas la soif De nos mémoires errantes Et l’écho qui te cherche De paroi en paroi Jamais ne te rencontre....
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L'arbre et le grillage
On ne l'avait pas remarqué sans doute quand on avait posé le grillage. Il était si petit, à peine une touffe de feuilles dans l'herbe, peut-être même un simple gland que l'automne avait égaré sous la mousse. Et personne n'avait pris la peine de l'arracher....
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Cadenas et coeurs de papier
Je marchais, profitant des derniers beaux jours de l'année, quand j'ai remarqué ce cadenas enfoui dans le lierre, si bizarrement inutile, accroché au grillage qui séparait des prés voisins le petit chemin où je me trouvais... en m'approchant j'ai compris...
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Retour du bal
Cette photo est la dernière que j'ai prise du "Voyage à Nantes", qui vient de s'achever... J'avais admiré - et bien sûr photographié - le grand tableau d'Alfred Roll, intiutlé "Retour du Bal", que le musée des Beaux-Arts avait confié aux galeries Lafayette,...
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Au bord de la route
J'ai croisé cette femme hier soir, elle attendait sur le bord de la route, à côté de l'horodateur, à la sortie du parking, près de son gobelet de mendiante. C'est dur d'être debout quand on est enceinte, mais pour mendier, c'est plus facile. Et puis ce...
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Soir d'automne en banlieue
"Je n'ai pas oublié, voisine de la ville Notre blanche maison, petite mais tranquille ; Sa Pomone de plâtre, et sa vieille Vénus Dans un bosquet chétif cachant leurs membres nus, Et le soleil, le soir, ruisselant et superbe..." (Charles Baudelaire, Tableaux...
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La fenêtre de Chateaubriand
Lui, j'étais allée le voir à Combourg. Après la visite des tours, du chemin de ronde et de la triste logette au chat fantôme, dans le sombre château de granit où, depuis si longtemps, il n'était plus, je l'avais soudain aperçu au village, à la fenêtre...
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Le pont
Pont Eric Tabarly - Nantes "J'étais un pont..." Franz Kafka Le premier homme qui construisit un pont - le premier qui jeta dans l'eau un poteau, un rocher, un pilier, pour y accrocher une route humaine, de bois, de pierre ou de roseaux tressés - le premier...
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Chemin des violettes
Chemin des violettes, c'est un opticien qui a repeint le mur. Et je crois qu'il est de ceux qui peuvent fournir aux passants ce que Baudelaire avait vainement voulu extorquer à son mauvais vitrier : des verres qui font voir le monde en beau... A moins...
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Le souterrain
Il s’ouvre noir et fascinant dans le jardin du presbytère. On y descend par des marches glissantes. Il faut pousser la grille chargée de rouille et de toiles d’araignée. Et puis descendre encore, vers un sombre boyau. Sous les voûtes humides on avance...
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Entre
On a l'habitude, quand quelqu'un demande où est le village - "mais où est-ce, exactement ?"- de répondre d'un air vague : "oh, entre Blois et Vendôme..." On le sait bien que le village n'existe qu'à l'ombre de plus vaste, de plus connu que lui. Là où...