... un peu plus loin, dans le jardin du Lait de Mai, j'ai rencontré un oiseau squatter, un oiseau sans papiers, un oiseau apatride, un oiseau dans la ville.
Quelqu'un l'avait posé sur son manchon de fleurs comme un printemps sur sa branche. Léger et sautillant, il s'envolait déjà. J'ai cru l'entendre siffloter dans le gris un petit air de joie qu'on n'entend plus chez nous.
Tant qu'il y aura des fous pour ouvrir dans nos rues leurs mains pleines d'oiseaux, et d'autres fous pour leur tendre en passant la brindille d'enfance, elle pépiera, l'espérance follette, sa chanson obstinée.
Mais... si on allait me l'effacer, mon oiseau dans la ville, si on allait le trouver un peu sale ? Si on allait la jeter à la benne, la branche clandestine de son printemps trop rose ?
