Le petit escargot s'en allait parmi les roses encore humides, voyageur minuscule dans un pays de miroirs et d'étangs. Portant comme une perle sa coquille transparente, il semblait né d'une goutte de pluie.
A chaque averse le jardin renaît, pur et lavé de tout ce qui l'alourdissait.
N'y a-t-il donc que dans les coeurs humains que la suie s'accumule et que la nuit s'acharne, brûlant son mauvais bois de colère ?
Je lisais tristement tout à l'heure les journaux tout noircis de sondages acharnés et de doctes discours. Au jardin j'ai trouvé cet escargot nouveau qui frayait son chemin, solitaire.
