Esp !
C'était un soir de gris, tout maculé de pluie.
Elle pleurait sous ses bleus, l'encre à mélancolie,
L'amour toujours toujours - et l'espérance à peine.
Car toujours ils espèrent, ceux qui n'ont que des murs
Pour écrire sur les coeurs. Et toujours ils espèrent,
Ceux qui aiment tout seuls et ne savent pas qui.
Oui, toujours ils espèrent, ceux qui ne devraient plus,
Mais rien qu'à demi-mot, comme on chuchote au vent
Quand on parle à la nuit.
Esp, toi, là ! Esp, passant !